La cabeza podría explotarme cada vez que pienso en esto. Desde aquel largo y fantasmal día en el que mi madre nos dejó no he vuelto a ser el mismo. Aún ni siquiera me atrevo a releer sus cartas, sus notas en cada papel de cada rincón de la casa; tampoco me siento aún con fuerzas de ver las fotos o enredar en los cajones.
Aquí en la foto aparece ella con mi sobrino, David, el peque de mi hermana mayor. Dicen que se parece a mí cuando tenía su edad... David apenas pudo conocerla como a todos nos hubiera gustado. Yo la tuve 26 años, y no los aproveché como debería haber hecho, ahora lo sé y también reconozco que esa ha sido la lección más importante y dura que la vida me ha impartido a día de hoy.
Mi madre era un ángel.
Todos lo sabemos aunque no lo decimos mucho, por si acaso.
Ahora pienso en mi padre. Solo después de tantos años. Yo me pregunto... ¿Sería yo capaz de vivir en su pellejo? Pufff... El corazón se me arruga y se esconde cuando esto pasa por mi mente. Quizás yo me hubiera pegado un tiro, sí, seguramente me hubiera pegado un tiro. Mi padre no lo hace porque es un valiente.
